TABLE

Comme ils doivent se concentrer

Pleurer est peu de chose

D’aucuns affirment

Définition de la Beauté

La moindre Abeille

Aurore est mimique

N’estime pas hors d’atteinte le proche

L’Été serait sans fin

Rares sont les Tâches du Vent

S’il devait être le dernier

En Poussière honorée

Hôte imprévisible

Lèvre mortelle

À nul autre que le Voleur

Qui n’a trouvé de Ciel

Peu importe pour l’Abeille

L’éclat d’un Acte

Beauté m’assaille